De carbón se tiñe el cielo

Foto: Matteo Andolini

Se tiñe de negro mi día, las palabras
negro se vuelve el momento.
Se tiñe de negro mi vida, ¿lo sabes?
Y no siento.
Se vuelve más negro el destino, más negro,
no quedan ilusiones.
Pienso que si negro se vuelve el mundo
no me importa, ¡que negro se vuelva!

Me (nos) han vendido piedras por diamantes,
y negras.
Me (nos) han mentido mucho antes,
a todos.
¿Lo ves? ¿O lo ignoras? Negra,
si negra está tu vista.
Y sigues creyendo iluso. No te afecta - no te importa.
Negra está tu moral.
Negra está tu conciencia.

Joaquín Sabina (el más grande)

Siempre voy a tenerte que agradecer 
que hayas sido conmigo tan embustera
y me hayas enseñado lo que es querer
bailar mientras rodamos por la escalera

Has despejado mis dudas
y has logrado que aprendiese
a ser un perfecto Judas
desde la jota a la ese.

Contigo he comprendido que la humedad 
es algo que se seca y se olvida
gracias a ti he sabido que la verdad 
es solo un cabo suelto de la mentira

Por eso sé que perderte
no era quedarse sin nada,
la muerte es sólo la suerte 
con una letra cambiada.

Un loco.

Dicen que no le cuentes cuentos a quien ya se sabe historias.

Erase una vez, creído, erase una vez, te digo,

Que erase una vez, un loco, que por segunda vez, muy loco,

Se intentó suicidar.

Y ahora tú sabrás historias, pero no sabrás  que el loco,

 que por cuarta vez muy loco, tuvo otro final.

¡No te rías pequeño elfo, que me quieren encerrar!

Y las hermanas de ese loco, otra vez más, muy loco

le escucharon delirar.

¡Ha perdido el juicio señor!  Libere usted su alma,

Protéjalo  y llévelo al cielo, que vivirá mucho mejor.

Y los árboles se volvieron de acero, y las nubes de hormigón.

Y con complejo de cerilla, ese loco, tal vez más cuerdo

Que otros locos, se pudrió en la habitación.

Y recuerdan que no le cuentes cuentos a quien ya se sabe historias.

Pues colorín, creído, colorado, te digo,

Que colorín, el loco, colorado, más cuerdo que los otros,

No tuvo un final feliz.

Lejos estás mejor

Sacas la lengua (serpiente), lames mi herida (glotón), te beso. Responden carcajadas (macabra), te quiero (¡y mientes!), me río (sin gracia), chocamos los dientes.

¿Cómo se pelean los amantes en la cama? Ardientes. Queman, se arañan. Se odian, se quieren. Y reímos de nuevo (hipócritas), eso nos pone (lo sabes).

Tú y yo somos dos opuestos, dos iguales. Dos manzanas diferentes, por fuera calcadas, yo por dentro blanca, tú por dentro podrido (me encantas).

El diccionario califica el morbo de enfermedad, déjame decirte que me enfermas infinitamente. No hay cura querido, ni para ti, ni para mí.

En nuestra guerra no hay tratado de paz; nos gusta hacernos daño (con cariño) y tocarnos la llaga (o sin él). Nos odiamos. Tal vez yo más. A veces utilizo antónimos para decir lo que pienso, pero éste no es el caso.

Ahora cállate y recuérdalo todo, no vas a decir que no a lo que siempre te ha gustado… No vas a mirar al cielo y vas a escoger una piedra antes que una estrella. Otra cosa es que la alcances.

Sabes que me gusta del revés. (Inverso)

Que en los calurosos días caliento más mi almohada,
que en las frías noches si puedo pinto la pared.
Que llena de alegría lloro a carcajadas,
que mi ventana hace de espejo, si me buscas, me ves.

Tal vez no hayas cogido la ruta exacta,
tal vez mi camino no se ande a pie,
tal vez hoy mi fuego sea tu agua;
ya sabes que me gusta todo del revés.

(Poesía absurda como antídoto a la paradoja que es mi vida, al aburrimiento de mi atardecer. Nadie dijo que la vida tuviese un orden.)

Noches fugaces que empiezan por una estrella y acaban despertándonos.

Hoy se me volvió a pasar el tiempo volando, que extraño él, siempre tan feliz y despreocupado.
El otro día le pregunté que me deparaba la vida en su vejez y me respondió que la vejez no existe. 
Mentiroso, sí, sí, el tiempo es un mentiroso. También dice que él tampoco existe. Mentira otra vez. 
-¿Cómo no vas a existir, tiempo?
-Dime que es el presente.
-Ahora.
-¿Y qué es ahora?
-Este segundo.
-Ese segundo ya no existe.
-Cada uno de los segundos que estamos viviendo.
-Cada uno de esos segundos que estamos viviendo se descompone en infinitas milésimas de segundo.
-Ése es nuestro presente.
-Lo único que existes eres tú y ahora. Lo único que vives eres tú y ahora. Lo único que disfrutas eres tú y ahora. No existe el tiempo, tal vez hables solo, creo que sufres de esquizofrenia.

Por cierto...

Olvídate por un minuto del mundo que te rodea. Olvídate y dime qué sientes.
Te sientes a ti, tal vez lo único que tienes eres tú. Entonces dime que hay.
Si te sientes una mierda, tu mundo olerá a mierda ¿no crees?. Ésa será tu perspectiva: una mierda. No digo que la mía sea un camino de flores, es más, incluso hay flores que huelen a mierda pero dudo mucho más que haya mierda que huela a flores.
De hecho el mundo que te rodea es tan solo un espejismo, un espejismo intermite. A veces te captura y te sientes en él, otras eres consciente de tal ilusión. A veces está y muchas otras no. Incluso muchas de las veces que lo habitas sabes que es una mentira.
Con esto solo quiero decirte que en tu vida lo único que hueles, ves, sientes y vives es a ti. Entonces ten cuidado con quien eres.


"Si el espíritu es un atributo divino, una existencia conforme al espíritu será verdaderamente divina." 
-Sigmund Freud.

A veces sucede.

Error se llama ese ser que siempre me persigue, mi sombra. Error se llama mi sombra. 

Error es lo que suelo hacer una y otra vez sin cesar, errores. 

Erróneas son las decisiones que he tomado desde que nací hasta ahora, si no todas, la mayoría. 

(Él fue un error.) 

Error es recaer en la misma circunstancia, tropezar con la misma piedra una y otra vez. 

Un error es martirizarme por mis errores; ahora, por lo tanto, estoy cometiendo un error. 

(Error es la palabra que resume mis últimos meses.) 

Un error es confiar de nuevo en quien te ha fallado ya.

(Errónea es mi actitud.)

"El modo de dar una vez en el clavo es dar cien veces en la herradura." Miguel de Unamuno

Mi única ambición es llegar a escribir un día, más o menos bien, más o menos mal, pero como una mujer. (...) Pues entiendo que una mujer no puede aliviarse de sus sentimientos y pensamientos en un estilo masculino, del mismo modo que no puede hablar con voz de hombre. 
Victoria Ocampo

Vacío existencial

Sin paredes todo negro, o blanco, o incoloro.. ¿transparente? Imposible. 

Tampoco importa, ni el color, ni los minutos, ni las palabras,

ni quién eres, ni quién fuiste, ni quién quieres ser, 

ni el futuro, ni el presente, ni el pasado importan.

No, no te importan.

Pero piensas, ellos siguen tan constantes. Pensamientos

y piensas pero nadas en la nada y nunca obtienes conclusiones.

Perdido, tal vez sea perdido la palabra.

No hay ni brújula, ni hay mapa que te salve, y piensas

que no importa dónde estés, ni el color de las paredes importa

porque no hay nada, solo tú, aunque no sepas quién eres...

Es un ciclo compuesto de desesperación y arañazos en mi piel

y piensas, como más rojos sean, más cerca está el final

pero no importa cuán lejos el final esté, 

porque muerto o vivo, o al revés, 

ni el futuro, ni el presente, ni el pasado importan.

No, no te importan.

Eso es lo que soy

Huye le dirías, y le volverías a gritar ¡huye! una y otra vez, pero él no se va.
Huye, pero quieres que se quede y no sirve para nada. ¡Huye! Pero esque él sabe que lo quieres contigo, y no se marcha, no, no lo hace.
Dueles ¿No lo ves? ¡Dueles!, pero te busco, me gusta el dolor.
Hablan de mariposas, ¡y una mierda mariposas!, lo único que tengo en el estómago es rabia, es impotencia. Mariposas, ja...¿Cómo he llegado a este maldito punto?
Error tras error... por estúpida. ¿sabes lo que eres? ¡Estúpida!