La poesía es un arma cargada de futuro - Gabriel Celaya

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmando,

como un pulso que golpea las tinieblas,

que golpea las tinieblas.

Cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades;

las bárbaras, terribles,

amorosas crueldades.

Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo,

cultural por los neutrales, que lavándose las manos

se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido,

partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren.

Y canto respirando. Canto y canto y cantando

más allá de mis penas,

de mis penas personales me ensancho.

Quiero daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso, con técnica, que puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España,

a España en sus aceros.

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Cuando me siento libre, me siento libre como un pájaro, incluso más, no hay nada que me pare. Siento que eso que hay en mí es ilimitado e invencible. Siento que se expande más allá de todo lo que me rodea, que se expande por toda la realidad, sin ningún tipo de fronteras y con una fuerza gloriosa, que llena de plenitud mi pecho y me hace sentir viva: ser yo y serlo todo. Y me vuelve omnipresente dentro de mis posibilidades de presencia. Una libertad que potencia mi sentimiento y lo afina de una forma completamente coordinada con mi pensamiento y me permite sentir y pensarlo todo.

A veces pasa que la decepción cobra vida propia en tu vida y le puedes poner boca y ojos, y sin importarle las lágrimas que derrames, sigue presente. A veces, incluso le puedes poner un nombre, o un par de ellos. Decepción te ve por las mañanas y te quiere depende del día. Decepción depende del día te habla. Ella está regida por el egoísmo y los valores que le faltan son la escusa de su nombre.

Decepción te mira a la cara y te dice "te quiero", y al girarte en despedida te empuja sin darse cuenta (o sin importarle si te empuja), porque al fin y al cabo Decepción no es mala, solo está triste de ser como es: decepcionante.

[Parar los pies al ser humano para que Decepción no aparezca.]

Circular

Son ese tipo de palabras que me erizan la piel, que activan seis de mis cinco sentidos.
Yo seguía con la boca cerrada; esquiva a sus miradas para no dar ningún margen de error, para no invocar ningún tipo de sospecha sobre la alocada dirección de mi auto control. Seguía serena, con la sonrisa entre cerrada, con la sonrisa medio abierta, irónica, con ese gesto en la cara que suele tener la gente cuando controla una situación. Pero faltaba lo básico, la esencia de esa realidad: la calma.
En cambio él sin ningún tipo de disimulo continuaba su repertorio ignorando mis adentros, medio inmune a mis afueras. No necesitaba disimular porque no ocultaba nada, él jugaba con ventaja. Entonces, de nuevo mi mente se perdía para naufragar entre el infinito debate moral, de mostrarme o de seguir sin mostrar nada, y así, volvía a perder el hilo de la conversación hasta que la mencionaba nuevamente.
Son ese tipo de palabras que no sabes como, pero dicen más de lo que en sí mismas podrían decir. Rebeldes a su naturaleza, salvajes con su comportamiento. Que despiertan lo que en ti ya está hecho cenizas, que encienden lo que en ti ya está dormido y te dejan expectante... Pero al volver a la realidad, toda la expectación se concentraba en mi mirada, curiosa por saber si él sabía lo que me estaba haciendo, o simplemente, lo hacía sin saberlo.

Mentiras piadosas

Besos en la frente

El poema - José Ángel Valverde

Si no creamos un objeto metálico 

de dura luz, 

de púas aceradas, 

de crueles aristas, 

donde el que va a vendernos, a entregarnos, de pronto 

reconozca o presencie metódica su muerte, 

cuándo podremos poseer la tierra.

Si no depositamos a mitad del vacío 

un objeto incruento 

capaz de percutir en la noche terrible 

como un pecho sin término, 

si en el centro no está invulnerable el odio, 

tentacular, enorme, no visible, 

cuándo podremos poseer la tierra.

Y si no está el amor petrificado 

y el residuo del fuego no pudiera 

hacerlo arder, correr desde sí mismo, como semen o lava, 

para arrasar el mundo, para entrar como un río 

de vengativa luz por las puertas vedadas, 

cuándo podremos poseer la tierra.

Si no creamos un objeto duro, 

resistente a la vista, odioso al tacto, 

incómodo al oficio del injusto, 

interpuesto entre el llanto y la palabra, 

entre el brazo del ángel y el cuerpo de la víctima, 

entre el hombre y su rostro, 

entre el nombre del dios y su vacío, 

entre el filo y la espada, 

entre la muerte y su naciente sombra, 

cuándo podremos poseer la tierra, 

cuándo podremos poseer la tierra, 

cuándo podremos poseer la tierra.

Me pareció escuchar un "plop"

Bajo el agua de la lluvia hoy, los pequeños náufragos que pasean por las calles, se preguntan porqué la vida es, y qué será de ella. Y el sonido de las gotas en los charcos marcan ritmo a todos sus pasos. Pero el baile de la lluvia solo acompaña a aquellos que con inocencia todavía contemplan la profundidad del mar, el tacto de las gotas en la piel y la forma de rebotar que éstas, en el suelo, tienen. Ingenuos, como en un primer día de vida. 

A 60 grados sur

Eres mi sur, mi norte y eres, también, el imán que distorsiona mi brújula. La brújula que indica que estoy a 360 días del error. Eres el que gira mi vida, mi eje vital, el que me desvías de mi camino; el que me hace equivocar, el que me pierde.
Eres mi punto débil, el agujero en la vela del barco en mitad del mar. Mi perdición.
Eres, puesto a ser, las secuelas del error de no haber parado, las secuelas de no haber hecho un buen control al barco, las secuelas de no haberme podido autocontrolar: las secuelas de mi falta de control.
Pero es que tan dulce sabe la tentación, que no te deja entender de razones, y por querer lamer tus labios, ahora avanzo hacia el sur, queriendo llegar al norte.

Se rompió la punta de un pincel

Sonaba la soledad en un silencio que gemía.

Pelos de punta, piel de gallina.

Y no existía más otro ruido, que un hilo de voz intenso, 

que las lágrimas del silencio, que tardes que no existían.

Tan difícil de ignorar que era, 

que me acosaba en cada esquina, sola, 

y yo estaba sola, 

como una flor en el desierto, espinada por el clima.

Pero nadie escuchaba aquel valor, 

de luchar a oscuras contra lo que solo yo veía, 

de escuchar en silencio como mi soledad gemía, 

de saber que el uno siempre sería uno.

Solo uno.

(Rechinaban los dientes.)

¿Se puede esperar ser alguien a solas?

Clausurada en mis adentros, mi personalidad conducía mi vida

por un camino estrecho. Muy estrecho.

Y golpeada por las paredes,

me sentía aún más limitada, sin salidas, sin desvíos, 

ese único pasillo que formaba, 

lo que yo era y había sido.

Mi propia prisión, mi propio destino.


Mi única libertad

Cartas a Clementine

Hoy confesaste tu nombre entre ataques de locura. Que curioso que el destino nos cruzase en momentos clave. Quería, Clementine, decirte que hoy, mirando lo bonita que es la diferencia, pensé en ti. No sabía que eras diferente cuando te conocí, pero el tiempo me demostró lo que el destino quería que supiera. Eres diferente, eres preciosa.
Hay gente que diferente les suena a peligroso, y a otros que les suena despectivo o marginal. Para mí diferente es algo que es anormal, es decir, que no sigue la norma; algo que escasea, que es casi único.
El oro, los diamantes, y millones de ejemplos más, son especiales, lujosos y codiciados, por esa diferencia y escasez que les da un gran valor. Tú eres como un diamante, Clementine, eres diferente.
Me apena mucho que desde adentro no te des cuenta de todo el brillo que por fuera desprendes. Es más, desprendes tanta y tanta luz, que ni en un espejo te ves con claridad, ya que al mirar, iluminas tanto que no puedes apreciarte. Y no te das cuenta....

No pierdas el tiempo con piedras comunes, y si lo haces, dales un poco de tu brillo, que lo necesitarán.
Te escribiré próximamente, en todo este tiempo me encantaría que pensaras en las palabras de esta carta.

Andrea

¡Oh, Capitán! ¡Mi Capitán!

"No olviden que a pesar de todo lo que les digan, las palabras y las ideas pueden cambiar el mundo (...). Les contaré un secreto: no leemos y escribimos poesía porque es bonita. Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana; y la raza humana está llena de pasión. La medicina, el derecho, el comercio, la ingeniería... son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida humana. Pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor son cosas que nos mantienen vivos".

El club de los poetas muertos

Omnipotente?

Y no tiene rivales y no entiende de opiniones. Simplemente es, y contra ella no existen bombas; ni podrán matarla porque no vive; ni podrán ignorarla porque está presente en toda nuestra realidad.
Y la verdad tampoco pasa hambre, ni es susceptible a intereses. La verdad se lucha, y cuando se lucha con ella, se gana.

Y la aguja del reloj navegó altos mares en silencio.

De repente la vida te pasa la mano por la cara para recordarte lo poco que te queda aquí. Para decirte que igual que viene, se va; igual que se entrega, te abandona. Libre. Para recordarte que es libre. Fugaz. Para recordarte que pasa rápido.
Sus quilos, que pesan segundos, son tan impalpables como invisibles y te acarician la cara con una brisa tan suave, que ninguno de tus poros percibe.
Y, hoy, que ella te ha venido a recordar que esto no es un juego, que tiene más poder que cualquier otro ser vivo en el mundo, que puede venir y hacernos decir adiós tan rápidamente, es hoy, cuando entonces piensas, ¿qué he hecho con ellos, que he hecho con todos los segundos de mi corta vida?
Y no te paras a medir sonrisas o lágrimas, y no te paras a pensar las veces que reíste o lloraste, no los cuentas, ya no importan. Solo te paras a pensar tus ilusiones o a abandonarlas, a contemplar tus logros o a despedirlos, a rascarte las heridas y a perdonarlas, a recordar quién eres, quién fuiste y quién vas a dejar de ser. Y solo mirarás tu huella en este suelo, y pensarás qué tan importante ha sido. Y solo extrañarás a los que han llenado ese hueco en tu reloj. Los besarás y subirás allí donde quiera que la vida se transporte, y te irás allí donde Dios quiera que ella se vaya. Y solamente se te cruzarán porqués, y ya no habrá nostalgia, ni pena existente, porque, nunca sabrás cuál es el hilo que separa la vida y la muerte.


Y no te hará falta un segundo para presenciar como una luz puede apagarse de golpe. Ni te hará falta una respuesta para descifrar cuánto vale una vida humana.

Billy Joel - She's always a woman

Yes she hides like a child but she's always a woman to me..

No es una cuestión de tener fe o no tenerla, solo se trata de saber leer entre líneas.

Hay gente que hace y no piensa, y otros, como yo, que piensan pero no hacen.
No sé qué es peor...

La ley de las prioridades sufre de ambigüedad y de injusticia. Cada uno tiene sus razones para anteponer la Y a una X. Cada uno tiene sus valores, para decidir, que es lo que más importa.
Si yo obtuviese conclusiones de esa decisión, me podría equivocar.
No pretendo que con palabras ahuyenten lo que es evidente, ni que me intenten convencer cuando tengo una opinión. Si las cosas cambiaron, es porque quise mentirme, porque si los hechos hablaran hoy, para mí, no existirías.
Pero a veces querer una persona es suficiente argumento para que yo siga ahí.
Impotencia es lo único que sufro, hoy, porque tomar de nuevo la decisión de siempre no sé si servirá.
Me canso de mis tonterías y de las suyas, a veces me siento gilipollas por seguir girando en este ciclo. No te importa nada, no finjas, y si tus palabras me dijesen lo contrario, un año de argumentos te contradirían.

Por si el eco se esconde

Hoy grito en silencio puesto que nadie me escucha.
¿Para qué pedir ayuda si no la van a oír?
Y si las penas desgarran, te aguantas.
Y si las palabras pudieran, te ahogarían.

Volaron memorias que hoy ya se olvidan,
exhaustas, rendidas, intentan gritar.
Intenciones pintadas de blanco,
nostalgia teñida de gris.

Reincidente, me ataron las horas al tren del olvido,
por si hoy la arena del reloj no quisiera pasar.

Sentirse olvidado te vuelve invisible.

¿Recuerdas?
palabras que huyeron, hechos que desvelan
que mentías, que mentí.

Que el perdón se vuelva, de nuevo, una manía,
 para que al barrer se ausentaran las penas
de esta triste mortal.
Pero el dolor, miente, cuando perdona,
y cuando perdona, no olvida.

Stressed

Infinitamente "des-tiempada".

Onírico

Fantasmas del pasado son los que hoy duermen conmigo,

recuerdan, despacio, y susurran.

Tantos tics quedaron dentro, que entre sábanas se escurren,

lentos, macabros y sin pena ni gloria, duermen.

Duermen conmigo.

Palabras tentadoras hacen del pretérito un Dios,

y entre el blanco se resbalan,

y entre el negro me torturan.

Y hacen de verbos, imágenes,

y de un mal recuerdo, preguntas,

¿porqué?¿y si..?

Por eso, duermen conmigo.

Mi carne débil como un cuerpo se esconde,

temblorosa, fatigada.

Y no escucha más razones que las del compañero de cama,

envejecido y gris, penetrando su mirada.

Él duerme conmigo.

Y no preguntes al pasado porqué

en tus sábanas vive,

y no preguntes al destino,

porqué no se despide.

Y van pasando los años... tal vez de un recuerdo se viva.

Y el presente ya es de antaño,

con sus letras ya marchitas.

¿Valdrá la pena un despido?

Tal vez soñar a solas, sin que él duerma conmigo.

Palabras

Hoy son mis únicas compañeras, mis únicas lágrimas, mi único punto de fuga. Ellas son mi sistema inmunitario, ellas cicatrizan, fugan, curan y sufren. Sienten lo que yo siento y quieren lo que quiero. Son mi inspiración, mi aspiración y mi descuido. Mi futuro, mi arma y mi escudo.
Ellas son el verbo, el adjetivo (ven, oyen y hablan). Me dan seguridad o delatan mi impotencia.


Pero no son solo mías.

¿Cómo te has dejado llevar a un callejón sin salida?

Ya no sé si es la oscuridad la que me las niega pero empiezo a no ver más salidas en el asunto.
Llevar un año entero buscando detrás de todas las puertas, una escapatoria a este problema y no encontrar ninguna adecuada, es frustrante.
He perdido energía en vano y se han acabado todas las posibilidades que estaban a mi alcance. Me pregunto miles y miles de veces si la solución es volver a caer en el error. Me pregunto miles y miles de veces más si solo necesito vengarme, si solo necesito un agujero en la pared para fugar mi rabia. Me pregunto miles de veces porqué, porqué he tenido que malgastar tanta energía y tantas lágrimas de forma absurda.
Intenté cerrar y cortar de raíz, intenté hacer daño, intenté reintentarlo, intenté sanar mi ego, intenté salvar mi orgullo e intenté hacer las paces; pero todo se quedó en eso, en un estúpido intento.
¿Qué quiero? Encontrar alguna salida, y empieza a no importarme a costa de qué.

(Interesante)

Casi 7 horas de documentales de Zeitgeist. La palabra zeitgeist significa el alma del tiempo. Las tres películas están dirigidas por Peter Joseph y hay un movimiento que se llama el movimiento zeitgeist (más información en The Zeitgeist Movement), en el cual Jacque Fresco propone otro modelo social que es llamado Proyecto Venus, pero eso ya es otra historia, mirad las películas primero y luego si estáis interesados podéis leer todo lo demás.

Zeitgeist The Movie (2007)
Zeitgeist Addendum (2008)
Zeitgeist Moving Foward (2011)

Son muchas horas pero vale la pena verlos.

"La primera revolución que se necesita, es la revolución de la conciencia."

Tantear.

Nacemos lo suficientemente libres como para enfocar nuestra vida en el camino que nos plazca. Eso, evidentemente, no nos abstiene de los eternos (o vitales) lastres y perjuicios que puede suponer la elección de un camino erróneo.
A veces simplemente empiezas mintiendo, la mentira más "piadosa" imaginable. Mentir es una tentación, un camino fácil. Adquirirlo como costumbre puede comportar adquirir un camino vital. El camino de la mentira es duro, porque como si de un juego se tratara, simplemente acabas viendo un mundo de mentira. Desmonta tu sentido común; lo que tú consideres positivo o negativo será una mentira, de hecho todo lo que aprecies lo verás de forma equivocada, desde ésta "utópica" perspectiva: la mentira. La mentira es tu arma, pero como su propio significado comporta, es traidora y en cualquier momento te puede apuñalar.
Éste podría ser un ejemplo, un simple ejemplo. Está claro que las condicionantes de cada camino no son simplemente la mentira, la superficialidad o el pesimismo por decir algo. Un camino vital está condicionado por múltiples factores, pero si una variante sola pinta mal, no quieras imaginarte como "pintan" un conjunto de errores.
Normalmente escoger un factor erróneo puede ser cavar tu tumba. La vida te suele mover en círculos. Si, por ejemplo, te metes en el círculo de la mentira, es probable que acabes metiendo en tu vida otros valores negativos que la propia mentira conlleva. Un solo error puede desencadenar un desastre, y si a ese desastre le das tiempo para que madure y tome "vida propia", puede ser que ése anule tu "propia vida".

Sabes para lo que naces y para lo que mueres. Si no lo sabes, lo sientes.

Resonaban mis muelas mientras me ataba el pelo. Miedo. Caía el agua por mi boca,
y se deslizaba recordándome que estaba un paso de volverme loca.
Y una melodía fugaz se transformaba en gota salida como una lágrima.
Llorando por el dolor de otras personas estás. Loca. Sintiendo lo que otros temen. Miedo.
Temiendo lo que otros sienten.
Acariciaba mi pelo mi cara. Odiando esta tez blanca. Resentido. Mientras rugía el tapón de la botella, para volverme a recordar que algo empezaba a oscurecer.
Como puede desquiciarse una mente humana.¿Cómo puede apagarse una vida?
No paraba de llover en mi cara, porque algo ya no estaba en su quicio. Encendida, perturbada.
¿Se puede llorar del dolor ajeno?
No se puede apagar una luz, así, tan injustamente... No se puede apagar, la luz que ha iluminado a otros ojos. Pueden los míos, sí, llorar por los tuyos, mientras tú no te apagues.

Suena: El lago de los cisnes.

Empiezo a cuestionarme que hay de realidad en todo lo que me rodea, porque últimamente solo desato mentiras.

El circo mundial

Tal vez se le hayan dado demasiadas alas al que no sabe volar, y demasiado poder a los que les faltan serios dotes de humanidad. Tal vez falte un poco de mano dura, algún poco de seriedad en esta broma (que quieren que sea expresamente una broma, porque aprovecharse de payasos sea más sencillo que aprovecharse de gente racional), repito, en esta broma, que se llama sociedad.


(Algunas veces los rebeldes solo pasan de ser payasos a ser trapecistas.)

Time goes by

Amelie.

Males entendidos como método para replantearse seriamente un qué.

PLANTEAMIENTO
Tenemos un grupo de gente X en una situación A.
DESARROLLO
Al grupo X se le suma el individuo Y, que se vuelve el factor prueba de la situación. Los enlaces entre los participantes del grupo X se enredan, extrañamente, y se rompen. Una vez encontrado el motivo de la ruptura y el factor de los graves nudos creados entre ellos, todo sigue parcialmente igual.
CONCLUSIÓN
¿Existen realmente algún tipo de enlaces entre las relaciones que pueden tener las personas?

La realidad supera la utopía

Con ese look de pelo al viento,

ya cansada de argumentos

se fue.

Hizo del aire una maleta,

la libertad le abrió una puerta,

no quería una explicación.

Olvidó las opiniones,

no buscaba más razones,

no existía la marcha atrás.

Si las ideas se vuelven claras,

que se aparten las palabras,

que olvidé la ambigüedad.

Se fue,

dicen las malas lenguas,

se fue (el "diablo" abrió su puerta),

hoy nombrada libertad.

La parafernalia es gratis y hoy vive en exceso, que un poco de naturalidad es un lujo que no estoy dispuesta a pagar. Me quedo sola en cualquier asiento, con fantasmas alrededor, y sin pedir explicaciones me conformo con lo que hay (o lo ignoro). Hoy la naturalidad que quiero es la mía, y la tranquilidad que anhelo, mi silencio. Entiendo por placer mi libertad. La libertad de ganar o de perder; de equivocarme o de alcanzar un acierto.  Y hoy, además, susurro que plenitud es más que una palabra, puestos a dejarnos ir, una filosofía de vida. La única que quiero.

Síntomas

Esque siento que se abre mi alma y se expande por todo el universo como si de una libertad salvaje se tratara, descontrolada, omnipresente y pura. Explosiva y aterradora; eufórica y movida. Y yo me elevo con ella, en potencia de exponente infinito, me eleva y me eleva, y me hace sentirme una con el mundo, y me hace ser un grano de arena, y me convierte en un huracán.
(Explosiva otra vez, aterradora cada vez más.)
Y vuelvo a sentir que todo está a mi alcance, que todo es asequible. Y digo todo, porque me eleva al todo y me reduce a la nada, haciendo que la diferencia entre susodichos antónimos desvanezca. Volviéndolo todo absurdo, transformándolo todo en coherente, estúpidamente coordinado: perfecto. Y golpea mi alrededor con armonía, haciendo gemir mis pensamientos, hasta ahora tímidos, de placer.
(Que hoy la esencia del destino estaba escrita -y mañana también lo estará-.)

Hoy vas a ser la mujer que te dé la gana de ser.

Personificación

Lo que ves es lo que hay, no busques más. No esconderé mis intenciones, ni sacaré un as de mi manga.

Mis palabras no cogerán por dos caminos, dos raíles, solo tendrán una recta intención. No te sorprenderé nunca, tal vez sea aburrida y no cambie, tampoco voy a impresionarte. En mí no existe la pasión, ni el misterio. No te dejaré con intriga, ni con ganas. Ni te daré una mitad, ni una de cal, ni otra de arena. En mí verás rutina y apagaré tu emoción; sabrás quién soy desde el primer día. No seré ni tu espejo, ni tu florero, ni tu pasatiempo. Seré ese sucio mueble gris, más liso que arrugado, más pequeño y más cansado, que encontraste en tu desván. Ese mueble que no quieres, ese mueble que no tiene más que madera, apagado.

Y si miras mi cara no verás una sonrisa que vacila entre estas arrugas, insinuando su aparición, extorsionándote entre la duda. Verás unos labios dibujando esa palabra contundente que no quieres escuchar. 

Dos proyectos autodestructivos

Error número uno:
Crear una gran sensación de odio sin ningún tipo de base verídica y utilizarlo como argumento irrefutable sostenido por la mentira.
Error número dos:
Invertir mi tiempo alimentando un ego insaciable, que no se conformó con existir en pensamientos y desarrolló una consciencia propia y una propia forma de actuar, con el único y profundo objetivo de consolar una autoestima herida.

La estupidez se llama Montse

¿Hay verdadera diferencia entre ser una mierda y sentirse como tal?

Pugna

Mis miradas serán la sentencia, mis palabras el castigo y mi orgullo tu condena. Las hijas de estas letras te atacaran como espadas, directas y sin vacilar, son mi mayor arma y hoy no tendré piedad. ¿Tú me atacas en la espalda? Yo te pincharé en los ojos. Condujiste tu destino aparcando en este final. Lo has querido así y ahora te toca aguantarlo. Libre y consecuente, así nace el hombre. Cambiaste mi oxígeno por dolor y ahora solo respiro venganza mientras tu aire es  el temor. A golpe de frases y fonemas te declararé la guerra, no te doy tregua; te dolerá el alma a base de verdades. ¿Te jode? Oír tu realidad será peor todavía.

Mi vida está cambiando y siendo jadeada por un huracán. Entre lágrimas y placer el tiempo vive fugaz, sacudiendo mis ideas, moldeándome.

A castle is breaking down

Sentir que no eres nadie y que se pare el mundo. ¡Pum! De repente el castillo que llevas una vida entera construyendo tiene alerta de derrumbe porque estaba mal construido. ¿Y qué de todo tu esfuerzo? ¿Te quedas a cero como si volvieras a nacer? Me desespera ver como se desgarran sus partes, una a una, como si de una mentira se tratase. ESPEJISMOS con complejo de verdades y VERDADES con complejo de martillos, golpe a golpe rompiendo mi realidad.


¡Que saquen las armas, que empieza mi guerra!

Somos (II)

Hablaba de las apariencias. Ese sustantivo que pretende llegar a ser y se queda en un triste parecer. Hoy pensaba lo mucho que facilitamos la tarea a "los de arriba". Los cuatro ultra millonarios que te quieren dócil, para que no te interpongas en su camino, quieren que aparentes, no que seas. Quieren que el motor de la sociedad sea la mentira y no la verdad. Es sencillo de entender y a todos nos ha pasado, cuando tenemos la razón (en cualquier absurda situación) tenemos indudablemente la fuerza; nadie nos quitará nuestra verdad, o simplemente la verdad entera. Cuando somos, tenemos la verdad, nos encontramos en un puro estado de fuerza, de poder; nos encontramos en un estado en el que podríamos ser tranquilamente un enorme obstáculo, un imposible muro para ellos. En cambio en una mentira siempre estás inseguro, has de vigilar toda tu periferia, todos tus actos, para que nada te delate. Criar a gente insegura es una gran inversión, económica y fácil. Ellos crean el prototipo estándar de "ser" y otro prototipo de no ser, o mejor aún, un prototipo que a nadie le gustaría ser.
Nos vuelven débiles, rompen nuestra mejor arma (nuestro yo) y ganan la batalla.
Dejemos de aparentar y empecemos a querernos un poco...

¿Se puede vivir desconociendo las cosas más importantes de tu vida?

Llego tarde

Huele de modo que me haría un perfume. Recién tocan las tres, queda una hora para el trabajo. A veces siento que le pongo de más, que pongo en su colmo las cucharadas. Sentada. Me duelen los pies.

Y escuché la cafetera rebotar. Tan negro caía en la taza, tan negra volvía mi imagen, que ni agria notaba la lengua. Azúcar en su contraste, azúcar en su opuesto. El blanco y el negro. El dulce y el amargo, polos opuestos en una mezcla deliciosa. Combinados, mi equilibrio.

Y capturada en mi delirio, la aguja del reloj navegó altos mares en silencio: tranquila, descubrí mi paz; exaltada, mi despido.

Llamé amor al intercambio de intereses, a un crédito de necesidad. El amor de pareja es un tópico, no existe.

Somos

No esperaba encontrarme nada corriente. Ni anormal. Simplemente no esperaba, tan fácil como eso. Ellos se complican y lo vuelven todo difícil. No he conocido verbo más importante que el ser, ni conjugación más fuerte que el soy. Eres, es, somos, sois, son. Es el verbo que mueve el mundo, es el verbo motriz. Tan simple, tan corto, todos somos, queremos ser y fingimos ser. Todos somos para los demás o somos para nosotros.
Prefiero centrarme en el desgaste de éste, en el tráfico ilegal de personalidades, en el falso cambio de opiniones, en la mentira; en la estafa de sonrisas, el robo de palabras, principios inciertos, comentarios interesantes e interesados, en el juego de la mente, las segundas intenciones; en el cóctel molotov que forma a una persona.
Y sí señores, ésta es la fuerza motriz del mundo que nos rodea.

Y lo tiene

Que la agonía tenga nombre propio,
tal vez el mío,
tal vez el tuyo,
tal vez el de ambos.

Entonces, la agonía,
tiene un nombre propio mestizo:
tal vez los nombres propios mestizos no existan,
tal vez tampoco exista mi agonía.

Que los delirios tengan un sinónimo parcial.
Tal vez realidad,
tal vez cordura,
tal vez verdad.

Entonces si los delirios son ciertos,
tal vez cuerdo esté el loco,
y tal vez loco esté el cuerdo.

Y si mi vida tiene un adjetivo (especificativo),
que por favor éste sea calmada.
Tal vez sea así como me gusta,
tal vez sea así como no cansa.

Y puestos a hablar de ella,
descubrí que era una simple obra,
donde el espacio se sostenía sobre maderas,
donde actores se volvían las personas.

Pero se me olvidó el guión,
pasaban las horas en el reloj y esto nunca acababa...

(Y repentinamente se bajó el telón)

No quiero ideas ni opiniones.

Hoy más que ganas de "escribir" tengo ganas de desahogarme. 

Hay gente que simplemente nace desgraciada, no digo que sea mi caso, pero para qué engañarnos, la hay. Considero que la gente que hace desgraciado a los demás son más desgraciados todavía. 

He conocido a muchas personas supuestamente interesantes, pero creo que yo y todo el mundo podemos ponernos la máscara que se nos antoje y hacer ver que somos X cosa aunque no valgamos una mierda. No se necesitan grandes dotes, solo un mínimo de inteligencia, y una gran falta de seguridad y honestidad. Pero la vida te tira una maldita jarra de agua y deshace tu máscara, las mentiras no duran para siempre. Aún no doy crédito y todavía me sigo sorprendiendo con la gran cantidad de porquería que tienen las personas dentro, creo que no tengo palabras para definir algo en lo que "decepción" se queda corto.

Me pregunto si algún día será mínimamente posible estar "semi-alejado" de gente así, porque realmente suena a utopía.

De carbón se tiñe el cielo

Foto: Matteo Andolini

Se tiñe de negro mi día, las palabras
negro se vuelve el momento.
Se tiñe de negro mi vida, ¿lo sabes?
Y no siento.
Se vuelve más negro el destino, más negro,
no quedan ilusiones.
Pienso que si negro se vuelve el mundo
no me importa, ¡que negro se vuelva!

Me (nos) han vendido piedras por diamantes,
y negras.
Me (nos) han mentido mucho antes,
a todos.
¿Lo ves? ¿O lo ignoras? Negra,
si negra está tu vista.
Y sigues creyendo iluso. No te afecta - no te importa.
Negra está tu moral.
Negra está tu conciencia.

Joaquín Sabina (el más grande)

Siempre voy a tenerte que agradecer 
que hayas sido conmigo tan embustera
y me hayas enseñado lo que es querer
bailar mientras rodamos por la escalera

Has despejado mis dudas
y has logrado que aprendiese
a ser un perfecto Judas
desde la jota a la ese.

Contigo he comprendido que la humedad 
es algo que se seca y se olvida
gracias a ti he sabido que la verdad 
es solo un cabo suelto de la mentira

Por eso sé que perderte
no era quedarse sin nada,
la muerte es sólo la suerte 
con una letra cambiada.

Un loco.

Dicen que no le cuentes cuentos a quien ya se sabe historias.

Erase una vez, creído, erase una vez, te digo,

Que erase una vez, un loco, que por segunda vez, muy loco,

Se intentó suicidar.

Y ahora tú sabrás historias, pero no sabrás  que el loco,

 que por cuarta vez muy loco, tuvo otro final.

¡No te rías pequeño elfo, que me quieren encerrar!

Y las hermanas de ese loco, otra vez más, muy loco

le escucharon delirar.

¡Ha perdido el juicio señor!  Libere usted su alma,

Protéjalo  y llévelo al cielo, que vivirá mucho mejor.

Y los árboles se volvieron de acero, y las nubes de hormigón.

Y con complejo de cerilla, ese loco, tal vez más cuerdo

Que otros locos, se pudrió en la habitación.

Y recuerdan que no le cuentes cuentos a quien ya se sabe historias.

Pues colorín, creído, colorado, te digo,

Que colorín, el loco, colorado, más cuerdo que los otros,

No tuvo un final feliz.

Lejos estás mejor

Sacas la lengua (serpiente), lames mi herida (glotón), te beso. Responden carcajadas (macabra), te quiero (¡y mientes!), me río (sin gracia), chocamos los dientes.

¿Cómo se pelean los amantes en la cama? Ardientes. Queman, se arañan. Se odian, se quieren. Y reímos de nuevo (hipócritas), eso nos pone (lo sabes).

Tú y yo somos dos opuestos, dos iguales. Dos manzanas diferentes, por fuera calcadas, yo por dentro blanca, tú por dentro podrido (me encantas).

El diccionario califica el morbo de enfermedad, déjame decirte que me enfermas infinitamente. No hay cura querido, ni para ti, ni para mí.

En nuestra guerra no hay tratado de paz; nos gusta hacernos daño (con cariño) y tocarnos la llaga (o sin él). Nos odiamos. Tal vez yo más. A veces utilizo antónimos para decir lo que pienso, pero éste no es el caso.

Ahora cállate y recuérdalo todo, no vas a decir que no a lo que siempre te ha gustado… No vas a mirar al cielo y vas a escoger una piedra antes que una estrella. Otra cosa es que la alcances.

Sabes que me gusta del revés. (Inverso)

Que en los calurosos días caliento más mi almohada,
que en las frías noches si puedo pinto la pared.
Que llena de alegría lloro a carcajadas,
que mi ventana hace de espejo, si me buscas, me ves.

Tal vez no hayas cogido la ruta exacta,
tal vez mi camino no se ande a pie,
tal vez hoy mi fuego sea tu agua;
ya sabes que me gusta todo del revés.

(Poesía absurda como antídoto a la paradoja que es mi vida, al aburrimiento de mi atardecer. Nadie dijo que la vida tuviese un orden.)

Noches fugaces que empiezan por una estrella y acaban despertándonos.

Hoy se me volvió a pasar el tiempo volando, que extraño él, siempre tan feliz y despreocupado.
El otro día le pregunté que me deparaba la vida en su vejez y me respondió que la vejez no existe. 
Mentiroso, sí, sí, el tiempo es un mentiroso. También dice que él tampoco existe. Mentira otra vez. 
-¿Cómo no vas a existir, tiempo?
-Dime que es el presente.
-Ahora.
-¿Y qué es ahora?
-Este segundo.
-Ese segundo ya no existe.
-Cada uno de los segundos que estamos viviendo.
-Cada uno de esos segundos que estamos viviendo se descompone en infinitas milésimas de segundo.
-Ése es nuestro presente.
-Lo único que existes eres tú y ahora. Lo único que vives eres tú y ahora. Lo único que disfrutas eres tú y ahora. No existe el tiempo, tal vez hables solo, creo que sufres de esquizofrenia.

Por cierto...

Olvídate por un minuto del mundo que te rodea. Olvídate y dime qué sientes.
Te sientes a ti, tal vez lo único que tienes eres tú. Entonces dime que hay.
Si te sientes una mierda, tu mundo olerá a mierda ¿no crees?. Ésa será tu perspectiva: una mierda. No digo que la mía sea un camino de flores, es más, incluso hay flores que huelen a mierda pero dudo mucho más que haya mierda que huela a flores.
De hecho el mundo que te rodea es tan solo un espejismo, un espejismo intermite. A veces te captura y te sientes en él, otras eres consciente de tal ilusión. A veces está y muchas otras no. Incluso muchas de las veces que lo habitas sabes que es una mentira.
Con esto solo quiero decirte que en tu vida lo único que hueles, ves, sientes y vives es a ti. Entonces ten cuidado con quien eres.


"Si el espíritu es un atributo divino, una existencia conforme al espíritu será verdaderamente divina." 
-Sigmund Freud.

A veces sucede.

Error se llama ese ser que siempre me persigue, mi sombra. Error se llama mi sombra. 

Error es lo que suelo hacer una y otra vez sin cesar, errores. 

Erróneas son las decisiones que he tomado desde que nací hasta ahora, si no todas, la mayoría. 

(Él fue un error.) 

Error es recaer en la misma circunstancia, tropezar con la misma piedra una y otra vez. 

Un error es martirizarme por mis errores; ahora, por lo tanto, estoy cometiendo un error. 

(Error es la palabra que resume mis últimos meses.) 

Un error es confiar de nuevo en quien te ha fallado ya.

(Errónea es mi actitud.)

"El modo de dar una vez en el clavo es dar cien veces en la herradura." Miguel de Unamuno

Mi única ambición es llegar a escribir un día, más o menos bien, más o menos mal, pero como una mujer. (...) Pues entiendo que una mujer no puede aliviarse de sus sentimientos y pensamientos en un estilo masculino, del mismo modo que no puede hablar con voz de hombre. 
Victoria Ocampo

Vacío existencial

Sin paredes todo negro, o blanco, o incoloro.. ¿transparente? Imposible. 

Tampoco importa, ni el color, ni los minutos, ni las palabras,

ni quién eres, ni quién fuiste, ni quién quieres ser, 

ni el futuro, ni el presente, ni el pasado importan.

No, no te importan.

Pero piensas, ellos siguen tan constantes. Pensamientos

y piensas pero nadas en la nada y nunca obtienes conclusiones.

Perdido, tal vez sea perdido la palabra.

No hay ni brújula, ni hay mapa que te salve, y piensas

que no importa dónde estés, ni el color de las paredes importa

porque no hay nada, solo tú, aunque no sepas quién eres...

Es un ciclo compuesto de desesperación y arañazos en mi piel

y piensas, como más rojos sean, más cerca está el final

pero no importa cuán lejos el final esté, 

porque muerto o vivo, o al revés, 

ni el futuro, ni el presente, ni el pasado importan.

No, no te importan.

Eso es lo que soy

Huye le dirías, y le volverías a gritar ¡huye! una y otra vez, pero él no se va.
Huye, pero quieres que se quede y no sirve para nada. ¡Huye! Pero esque él sabe que lo quieres contigo, y no se marcha, no, no lo hace.
Dueles ¿No lo ves? ¡Dueles!, pero te busco, me gusta el dolor.
Hablan de mariposas, ¡y una mierda mariposas!, lo único que tengo en el estómago es rabia, es impotencia. Mariposas, ja...¿Cómo he llegado a este maldito punto?
Error tras error... por estúpida. ¿sabes lo que eres? ¡Estúpida!

Diego (Ángel) López Fernández

Dicen que todos tenemos un ángel. Un ángel de la guardia.

Y lo definen, y lo ves: con alas, esquivando tus pupilas e imposible a tu mirada. Te protege, te quiere y te salva. Dicen que lo tienes desde que naces, que siempre es el mismo. Y lo vuelves a imaginar; un traje blanco, ojos azules, tal vez de tez pálida también y para algunos más románticos, con un aro en la cabeza.

Yo hoy lo he visto, yo hoy lo he tocado. El mío es singular o mejor aún: único. Tiene el pelo negro como el carbón, y unos insignificantes ojos oscuros que no dicen nada en su cara. Él, el típico vestido blanco lo deja negro y olvidado por allí donde pasa, o lo rompe, o lo quema. Mi ángel es un despistado, es más, en cambio de estar protegiéndome día y noche, se pasa todo el fin de semana durmiendo y cuando llega a casa, no dice ni “hola” y se va directo a dormir.

En definitiva, mi ángel es un desastre, pero yo no me voy a quejar, porque a diferencia del resto del mundo, hace diecisiete años que lo palpo, diecisiete que lo aguanto. Él es mi ángel, ya podéis tener envidia.

uno más uno

Ya no solo me pican los minutos, con su larga punta afilada y sus sesenta tics (osegundos); sino que el paso del tiempo alimenta mis picaduras hasta que grandes llagas me tratan de leprosa.
A mis quinientasveinticincomil picaduras, unas cuarentaytresmil por mes; me levanto para recordarte que eramos un DOSperfecto, aunque lo intentes olvidar.

V

Podría morir por una mentira. No doy la razón a quien no la tiene, podría morir negándolo, negándome.

Para morir por tus ideales primero debes tenerlos. No estoy dispuesta a morir por los ideales que debería tener, no moriría por cualquier tipo de ideal. 

Tampoco sería la única persona que moriría por ellos, pero hoy en día lo consideraríamos leyenda; porque hoy en día un ideal es un conjunto de palabras bien combinadas, un conjunto de ideas populares (no personales) como debería serlo.

Porque para morir por un ideal ha de ser tuyo. Y aquellos ideales por los que la gente vive y muere, por los que la gente mata, aquellos ideales que cambian el mundo obedecen a una ley natural, una ley que solo personas dispuestas a morir por sus propios ideales pueden escuchar, una ley; LA VERDAD.

Physics.

Hay días en los que el mundo es cuadrado. No sé porqué, hoy es uno de ellos.

Ya sé que (nó) importa.

Ahora los meses han pasado desapercibidos por la luz del día y la sombra de la noche. 

Pasa el tiempo con todo colocado derecho y yo puesta del revés. 

Y me siento en una cámara oscura; no solo por el color de mi destino, si no por la perspectiva de mi realidad. 

Y cuando el pequeño rayo de luz penetra esa lente divergente puedo (ilusa) creer que estoy en otro plano, creer que puedo ver de verde (color esperanza) la comparación de mi pasado.

¡Pero nó! (tilde en la "o" porque es más rotundo todavía).

Ni el color verde llegó, ni el estar en armonía, ni la huida, ni el amor.